Malambas

Isto

2012-01-25T12:32:00.002Z

“Isto ou aquilo, 2”
(Fotomontagem de Dobroslav Foll)

Isto*

Dizem que finjo ou minto
Tudo que escrevo. Não.
Eu simplesmente sinto
Com a imaginação.
Não uso o coração.

Tudo o que sonho ou passo,
O que me falha ou finda,
É como que um terraço
Sobre outra coisa ainda.
Essa coisa é que é linda.

Por isso escrevo em meio
Do que não está de pé,
Livre do meu enleio,
Sério do que não é.
Sentir? Sinta quem lê!

*Fernando Pessoa*
*(poeta português)

Batuque Mukongo – canto 2

2011-12-07T16:01:00.004Z

“child rain, dance, dancing, girl, rain”

(Foto Favim.com; daqui)

Canto 2*

Fui criança da chuva

em terras de esperança

fui chuva criança

pela mão da minha avó

escura

como o breu envolvente

da miséria de um povo

sem caminho nem vau

no rio grande

por onde subiu a nau

de velas insufladas

ao anúncio dos ngoma

dos chingufu

dos tambores surdos

e do ulular rítmico

no queixume das sereias

coladas à morte pegajosa

penetrando silenciosa

as rugas dos desejos impossíveis

como visgo escorregadio

no casco das árvores milenares crescidas a esmo.

*Manuel Fragata de Morais*
^*(Canto do livro de poemas “Batuque Mukongo”, editado sob chancela da UEA)

Estou No Meu Caminho

2011-12-07T15:45:00.006Z

“Sandilar”

(Foto de Misha Gordin)

Estou No Meu Caminho*

Estou No meu caminho

Somente no meu caminho e nada mais

Correndo na velocidade de um míssil

Quilómetros infinitos a hora

Não quero moscas ao pé de mim

Pois não tenho açúcar para vos alimentar

Não quero falsas promessas e profecias

Porque não vou acreditar

Estou No Meu Caminho

Caminhando em linhas tortas

Mas sabendo direito aonde

Tenciono chegar

Não se aproxime muito

O Caminho é meu

E muito meu

Cada um no seu caminho

Todos atrás do troféu

Afaste do meu caminho

A maldição da inveja

Que herdaste dos teus presentes

E jogaste fora o amor herdado dos teus ancestrais

Estou No Meu Caminho

Distante de tudo e de todos

Que queiram aplaudir as minhas

Vitórias ilusórias

Em busca da liberdade infinita

Que tem o pássaro

Do sorriso ardente que tem

O sol e do Caminhar sem destino

Que tem o percurso dos rios

Estou No Meu Caminho…

*Sandro Feijó*
^*(Poeta Universal; poeta angolano, 24 Agosto 2011)

Lamento de um Povo

2011-12-03T16:04:00.011Z

"Corpo nu de muher"

(Tela de desconhecido, retirado daqui)

Lamento de um Povo*

Pátria nossa sacrificada por ambições e traições

Desenfreados em busca das tuas riquezas

Provocando entre os teus filhos a miséria, a morte

E destruição descontroladas

Dum futuro que não aconteceu

Torrão pátrio...jamais ouvimos

O chilrear dos passarinhos, o cantar das cigarras

O murmúrio das cascatas, o silêncio dos regatos

O sibilar forte dos ventos nas anharas,

Nos sertões e florestas verdejantes,

Não olfatamos o cheiro acre dos teus frutos silvestres,

E apetitosos, o tamborilar das tuas chuvas generosas,

Nos telhados dos zincos dos muceques. Oh! Já não!

Ouvimos sim, ribombar dos trovões

Enfurecidos lançando os seus clarões, rasgando o céu

E o Sol com o seu brilho entristecido,

Contemplamos sim os nossos regatos, rios e cachoeiras

Tingidos de sangue inocente de filhos teus,

Que esperam e desesperam nesta Pátria nossa

O prometido que lhes foi recusado.

E lá longe escutamos os tantãs

Dos nossos Antepassados,

Soando seus lamentos de desespero

De angústia e choros de seus filhos amados

Gente amargurada que sofre, mas que tem petróleo

Café, diamantes, muamba, mufete, kissangi e

Tradições, mas sem Paz e continua pobre.

*José Emil Becker*

*(Poeta Angolano, retirado, com a devida vénia, do Facebook)

Contei meus anos...

2011-11-29T11:40:00.012Z

"Volúpia I”

"Volúpia I”
(Eunice Maia, daqui)

Contei meus anos... *

Contei meus anos e descobri que terei menos tempo para viver daqui para a frente do que já vivi até agora.
Tenho muito mais passado do que futuro.
Sinto-me como aquele menino que recebeu uma bacia de cerejas.
As primeiras, ele chupou displicente, mas percebendo que faltam
poucas, rói o caroço.
Já não tenho tempo para lidar com mediocridades.
Não quero estar em reuniões onde desfilam egos inflamados.
Inquieto-me com invejosos tentando destruir quem eles admiram,
cobiçando seus lugares, talentos e sorte.
Já não tenho tempo para conversas intermináveis, para discutir
assuntos inúteis sobre vidas alheias que nem fazem parte da minha.
Já não tenho tempo para administrar melindres de pessoas, que apesar da idade cronológica, são imaturos.
Detesto fazer acareação de desafectos que brigaram pelo majestoso cargo de secretário-geral do coral.
“As pessoas não debatem conteúdos, apenas os rótulos”.
Meu tempo tornou-se escasso para debater rótulos, quero a essência,
minha alma tem pressa...
Sem muitas cerejas na bacia, quero viver ao lado de gente humana,
muito humana; que sabe rir de seus tropeços, não se encanta com
triunfos, não se considera eleita antes da hora, não foge de sua mortalidade,
Caminhar perto de coisas e pessoas de verdade,
O essencial faz a vida valer a pena.
E para mim, basta o essencial!

*Mário de Andrade*

*(poeta angolano esquecido (1893-1945)poeta angolano esquecido (1893-1945)

A Dipanda

2011-11-11T13:51:00.004Z

“Angola”

(Montagem de Elcalmeida)

A Dipanda*

Ainda há

ondas no mar

azul no céu

esperança no destino

e silêncio na pedra.

Continuamos vivendo

e morrendo

como sempre.

*Teresinka Pereira*
*(poetisa angolana; Luanda,11-11-11)

Deixem-me chorar

2011-10-10T12:20:00.005+01:00

“Tears and Pain”

(Foto retirado daqui)

Deixem-me chorar*

Deixem-me chorar
lágrimas de esquina
que dobram o coração,
sonhos de madrugada
que amamentam
as noites do luar.

Deixem-me vaguear

nos córregos do cérebro

que bloqueiam a poesia,

que travam a sensatez.

Dobro a vida das esquinas

e encontro a ponte

que não tem margens.

Deixem-me andar por aí

como quem sabe o que faz,

mesmo quando tropeço

no sonho de apenas querer

chorar como qualquer um.

*Orlando Castro*
*(Jornalista, contista e poeta angolano-português, poema inicialmente publicado aqui)

As Calemas do Lobito

2011-10-06T12:06:00.007+01:00

"Calemas"

(foto ©Elcalmeida, 2010)

As Calemas do Lobito*

Nas douradas areias
ou nas duras rochas,
batem duras,
batem fortes,
ondas soberbas
em cadência;
batem, enrolam
e em alvas espumas
desmaiam e voltam.

São as nossas Calemas!

Nas delicadas areias
ou nas duras fragas,
batem e tornam a bater
duras, fortes,
enroladas,
como só elas o sabem fazer.

São as nossas Calemas!

Cíclicas, metódicas,
em finais de Setembro acodem
e em Outubro partem;
na Restinga,
no Bairro da Praia,
ou no Compão
as Calemas abrolhem.

São as nossas Calemas
que ruidosas,
estrídulas, aparatosas,
no esporão desmaiam
e o Lobito refrescam!

*Lobitino Almeida N’gola*
*(6/Outubro./2011)

A Liberdade Tem A Marca do Meus Sangue

2011-09-03T12:00:00.006+01:00

“Freedom of Spirit”

(Waalpaper, por walldesk)

A Liberdade Tem A Marca do Meus Sangue*

A Liberdade tem a marca do meu sangue

Pois fui eu quem defendeu

Esta nação flagelada

E pintou o verde de esperança

No rosto de quem achava impossível

Pois fomos nós
Escravos da roça
Oprimidos e sem vozes
Negros dos maminhos em vez de arroz
Pintamos o preto em branco
E tornamos esta terra em paz

A liberdade tem a marca do meu sangue

Pois fui eu

Na linha da frente

Quem alimentou esses famintos

Para que não morressem

Nas matas do deserto do Sahaara

E se reparares bem

Em cada alicerce da reconstrução

Desta nação tem a marca do meu sangue libertador.

*Sandro Feijó*

^*(Poeta Universal; poeta angolano, 24 Agosto 2011)

Os sinais antigos de quem procura eternidade

2011-08-25T10:49:00.010+01:00

“Entardecer”
“Original de W. Mooney”

Os sinais antigos de quem procura eternidade*

Apetece confessar,

nestas folhas de memória

quem, na verdade, sou

e ousar seguir

minha procura.

Apetece confessar que estou aqui

a viver e reviver o amor.

Não apenas corpos em prazer,

mas os segredos antigos

de quem se faz eternidade.

Há viagens que são beleza,

mãos, cheiros, ouvidos, olhos

e todos os demais sentidos

que me dão a ilusão

de acrescentar a criação.

Esse humano, demasiado humano,

a que não posso ser alheio,

para que se descubra o infinito.

*José Adelino Maltez*

*(Cientista político; poeta português – poema retirado da obra “Sobre o tempo que passa”)

E ele acabou…

2011-08-20T16:20:00.012+01:00

"Bigodes"

(imagem da Internet)

E ele acabou…*

E em mim quase 40 anos ele durou…

A idade o fez aparecer,
tal como uma espiga medrou,
arvorou e ceifou,
mas uma imagem no espelho astuta
o fez, de novo, recrescer.

E em mim quase 40 anos ele aturou…

Depois de avermelhado se afirmar
e em trigo depois se virar,
serodiamente,
com o tempo coabitado,
em cinza se atestou.

E em mim quase 40 anos ele aguentou…

Seja carência, afirmação ou moda,
eles os há ostentosos, afilados,
distintos, revertidos ou espetados;
e a todos que o usaram, atestou e honrou.

E em mim quase 40 anos ele teimou…

Se eu, como muitos, o ornei
nele outros se certificaram,
Hitler ou Estaline, Dali ou Gable, entre outros,
arrogantemente o pompearam.

E em mim quase 40 anos ele abarbou…

E ao fim destes anos passado
umas vezes, como um precário
outros, declaradamente extasiado,
finalmente numa tarde se vazou.
Durante 40 anos o prezei,
minha cara ornou.
Adeus, cinza bigode, o matei,
um superior lóbulo inocente ficou.

*Lobitino Almeida N’gola*

*(8/Agosto./2011)

O Meu Cachimbo

2011-07-06T18:13:00.012+01:00

"Homem com Cachimbo"

(Pablo Picasso, 1969)

O Meu Cachimbo*

Ó meu cachimbo!

Amo-te imenso!

Tu, meu turíbulo sagrado

Com que, Sr. Abade, incenso

A Abadia do meu passado.

Fumo? E acorre-me à lembrança

Todo esse tempo que lá vai,

Quando fumava, ainda criança,

Às escondidas do meu Pai.

Vejo passar a minha vida,

Como um grande cosmorama:

Homem feito, pálida Ermida,

Infante,pela mão da ama.

Por alta noite, às horas mortas,

Quando não se ouve pio, ou voz,

Fecho os meus livros, fecho as portas

Para falar contigo a sós.

E a noite perde-se em cavaco,

Na Torre d’Anto, aonde eu moro!

Ali, metido no buraco,

Fumo e, a fumar, às vezes… choro.

Chorando (penso e não digo)

Os olhos fito neste chão,

Que tu és leal, és meu amigo…

Os meus amigos onde estão?

Não sei. Trá-los-á o «nevoeiro»

Os três, os íntimos, Aqueles,

Estão na Morte, no estrangeiro…

Dos mais não sei, perdi-me deles.

Morreram uns. Por isso peço

A Deus, se ele está de maré:

E, às noites, quando eu adormeço,

Fantasmas, vêm, pé ante pé…

Tristes, nostálgicos da cova,

Entram. Sorrio-lhes e falo.

Deixam-me estar na minha alcova,

Até se ouvir cantar o galo.

Outros, por esses cinco Oceanos,

Por esse Mundo erram, talvez:

Não me escreveis, há tantos anos!

Que será feito de Vocês?

Hoje, delícias do abandono!

Vivo na Paz, vivo no limbo:

Os meus amigos são o Outono,

O Mar e tu, ó meus Cachimbo!

Ah! quando for do meu enterro,

Quando partir gelado, enfim,

Nalgum caixão de mogno e ferro,

Quero que vás ao pé de mim.

Santa mulher que me tratares,

Quando em teus braços desfaleça,

Caso os meus olhos não cerrares,

Embora! Que isto não te esqueças.

Coloca sobre a travesseira,

O meu cachimbo singular

E enche-o, solicita Enfermeira,

Com Gold-Fly, para eu fumar…

Como passar a noite, Amigo!

No Hotel da Cova sem conforto?

Assim, levando-te comigo,

Esquecer-me-ei de que estou morto…

*António Nobre*

*(poeta português do séc. XIX; retirado do livro "So os melhores poemas")

Felicidades

2011-06-01T17:21:00.007+01:00

"Mulheres"

(Tela de Nelson Magalhães Filho, série Mulheres, 2006)

Felicidades*

Á amiga Jandira de Fátima

Inspirei-me na tua beleza para compor este poema

Não quero saber do teu passado

Nem da tua história

Quero que tudo te vá bem

Que amores vençam desamores

Que a tua vida se transforme num

Oásis de felicidades

E que as barrocas de tristezas

Sequem na tua preciosa alma

Que os ritmos quentes da vida

Aplaudam-te tal como uma rainha

Quando esta data se repetir

Por longos e felizes séculos de vida

Que teus olhos chorem de regozijos

Que tua boca sorria as deploráveis da vida

Que tudo se transforme num paraíso

Onde as ruas alagadas da Brigada

As lixeiras do São Paulo

O Engarrafamento infernal

Tornem-se num paisagismo imortal.

Felicidades

*Sandro Feijó*

^*(Poeta Universal; poeta angolano, 27 Maio 2011)

A Tabacaria

2011-03-05T16:09:00.006Z

“Charutos cubanos”

(Uma montagem ©Elcalmeida; cada um interprete como quiser…)

A Tabacaria*

Não sou nada.
Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.

Janelas do meu quarto,
Do meu quarto de um dos milhões do mundo que ninguém sabe quem é
(E se soubessem quem é, o que saberiam?),
Dais para o mistério de uma rua cruzada constantemente por gente,
Para uma rua inacessível a todos os pensamentos,
Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa,
Com o mistério das coisas por baixo das pedras e dos seres,
Com a morte a por humidade nas paredes e cabelos brancos nos homens,
Com o Destino a conduzir a carroça de tudo pela estrada de nada.

Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade.
Estou hoje lúcido, como se estivesse para morrer,
E não tivesse mais irmandade com as coisas
Senão uma despedida, tornando-se esta casa e este lado da rua
A fileira de carruagens de um comboio, e uma partida apitada
De dentro da minha cabeça,
E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de ossos na ida.

Estou hoje perplexo, como quem pensou e achou e esqueceu.
Estou hoje dividido entre a lealdade que devo
À Tabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora,
E à sensação de que tudo é sonho, como coisa real por dentro.

Falhei em tudo.
Como não fiz propósito nenhum, talvez tudo fosse nada.
A aprendizagem que me deram,
Desci dela pela janela das traseiras da casa.
Fui até ao campo com grandes propósitos.
Mas lá encontrei só ervas e árvores,
E quando havia gente era igual à outra.
Saio da janela, sento-me numa cadeira. Em que hei de pensar?

Que sei eu do que serei, eu que não sei o que sou?
Ser o que penso? Mas penso tanta coisa!
E há tantos que pensam ser a mesma coisa que não pode haver tantos!
Génio? Neste momento
Cem mil cérebros se concebem em sonho génios como eu,
E a história não marcará, quem sabe?, nem um,
Nem haverá senão estrume de tantas conquistas futuras.
Não, não creio em mim.
Em todos os manicómios há doidos malucos com tantas certezas!
Eu, que não tenho nenhuma certeza, sou mais certo ou menos certo?
Não, nem em mim...
Em quantas mansardas e não-mansardas do mundo
Não estão nesta hora génios-para-si-mesmos sonhando?
Quantas aspirações altas e nobres e lúcidas -
Sim, verdadeiramente altas e nobres e lúcidas -,
E quem sabe se realizáveis,
Nunca verão a luz do sol real nem acharão ouvidos de gente?
O mundo é para quem nasce para o conquistar
E não para quem sonha que pode conquistá-lo, ainda que tenha razão.
Tenho sonhado mais que o que Napoleão fez.
Tenho apertado ao peito hipotético mais humanidades do que Cristo,
Tenho feito filosofias em segredo que nenhum Kant escreveu.
Mas sou, e talvez serei sempre, o da mansarda,
Ainda que não more nela;
Serei sempre o que não nasceu para isso;
Serei sempre só o que tinha qualidades;
Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pé de uma parede sem porta,
E cantou a cantiga do Infinito numa capoeira,
E ouviu a voz de Deus num poço tapado.
Crer em mim? Não, nem em nada.
Derrame-me a Natureza sobre a cabeça ardente
O seu sol, a sua chava, o vento que me acha o cabelo,
E o resto que venha se vier, ou tiver que vir, ou não venha.
Escravos cardíacos das estrelas,
Conquistamos todo o mundo antes de nos levantar da cama;
Mas acordamos e ele é opaco,
Levantamo-nos e ele é alheio,
Saímos de casa e ele é a terra inteira,
Mais o sistema solar e a Via Láctea e o Indefinido.

(Come chocolates, pequena;
Come chocolates!
Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.
Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.
Come, pequena suja, come!
Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!
Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folha de estanho,
Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vida.)

Mas ao menos fica da amargura do que nunca serei
A caligrafia rápida destes versos,
Pórtico partido para o Impossível.
Mas ao menos consagro a mim mesmo um desprezo sem lágrimas,
Nobre ao menos no gesto largo com que atiro
A roupa suja que sou, em rol, pra o decurso das coisas,
E fico em casa sem camisa.

(Tu que consolas, que não existes e por isso consolas,
Ou deusa grega, concebida como estátua que fosse viva,
Ou patrícia romana, impossivelmente nobre e nefasta,
Ou princesa de trovadores, gentilíssima e colorida,
Ou marquesa do século dezoito, decotada e longínqua,
Ou cocote célebre do tempo dos nossos pais,
Ou não sei quê moderno - não concebo bem o quê -
Tudo isso, seja o que for, que sejas, se pode inspirar que inspire!
Meu coração é um balde despejado.
Como os que invocam espíritos invocam espíritos invoco
A mim mesmo e não encontro nada.
Chego à janela e vejo a rua com uma nitidez absoluta.
Vejo as lojas, vejo os passeios, vejo os carros que passam,
Vejo os entes vivos vestidos que se cruzam,
Vejo os cães que também existem,
E tudo isto me pesa como uma condenação ao degredo,
E tudo isto é estrangeiro, como tudo.)

Vivi, estudei, amei e até cri,
E hoje não há mendigo que eu não inveje só por não ser eu.
Olho a cada um os andrajos e as chagas e a mentira,
E penso: talvez nunca vivesses nem estudasses nem amasses nem cresses
(Porque é possível fazer a realidade de tudo isso sem fazer nada disso);
Talvez tenhas existido apenas, como um lagarto a quem cortam o rabo
E que é rabo para aquém do lagarto remexidamente

Fiz de mim o que não soube
E o que podia fazer de mim não o fiz.
O dominó que vesti era errado.
Conheceram-me logo por quem não era e não desmenti, e perdi-me.
Quando quis tirar a máscara,
Estava pegada à cara.
Quando a tirei e me vi ao espelho,
Já tinha envelhecido.
Estava bêbado, já não sabia vestir o dominó que não tinha tirado.
Deitei fora a máscara e dormi no vestiário
Como um cão tolerado pela gerência
Por ser inofensivo
E vou escrever esta história para provar que sou sublime.

Essência musical dos meus versos inúteis,
Quem me dera encontrar-me como coisa que eu fizesse,
E não ficasse sempre defronte da Tabacaria de defronte,
Calcando aos pés a consciência de estar existindo,
Como um tapete em que um bêbado tropeça
Ou um capacho que os ciganos roubaram e não valia nada.

Mas o Dono da Tabacaria chegou à porta e ficou à porta.
Olho-o com o desconforto da cabeça mal voltada
E com o desconforto da alma mal-entendendo.
Ele morrerá e eu morrerei.
Ele deixará a tabuleta, eu deixarei os versos.
A certa altura morrerá a tabuleta também, os versos também.
Depois de certa altura morrerá a rua onde esteve a tabuleta,
E a língua em que foram escritos os versos.
Morrerá depois o planeta girante em que tudo isto se deu.
Em outros satélites de outros sistemas qualquer coisa como gente
Continuará fazendo coisas como versos e vivendo por baixo de coisas como tabuletas,

Sempre uma coisa defronte da outra,
Sempre uma coisa tão inútil como a outra,
Sempre o impossível tão estúpido como o real,
Sempre o mistério do fundo tão certo como o sono de mistério da superfície,
Sempre isto ou sempre outra coisa ou nem uma coisa nem outra.

Mas um homem entrou na Tabacaria (para comprar tabaco?)
E a realidade plausível cai de repente em cima de mim.
Semiergo-me enérgico, convencido, humano,
E vou tencionar escrever estes versos em que digo o contrário.

Acendo um cigarro ao pensar em escrevê-los
E saboreio no cigarro a libertação de todos os pensamentos.
Sigo o fumo como uma rota própria,
E gozo, num momento sensitivo e competente,
A libertação de todas as especulações
E a consciência de que a metafísica é uma consequência de estar mal disposto.

Depois deito-me para trás na cadeira
E continuo fumando.
Enquanto o Destino mo conceder, continuarei fumando.

(Se eu casasse com a filha da minha lavadeira
Talvez fosse feliz.)
Visto isto, levanto-me da cadeira. Vou à janela.
O homem saiu da Tabacaria (metendo troco na algibeira das calças?).
Ah, conheço-o; é o Esteves sem metafísica.
(O Dono da Tabacaria chegou à porta.)
Como por um instinto divino o Esteves voltou-se e viu-me.
Acenou-me adeus, gritei-lhe Adeus ó Esteves!, e o universo
Reconstruiu-se-me sem ideal nem esperança, e o Dono da Tabacaria sorriu.

*Álvaro de Campos*

*(Um dos heterónimos de Fernando Pessoa, feito em 15-1-1928)

A terra vermelha, o embondeiro

2011-02-23T17:53:00.006Z

"Bocóio, Terra Vermelha"

"Foto de DaSilva, Lili"

A terra vermelha, o embondeiro*

Não! Já não tenho saudades do império.

Apenas, a memória que reprimo,

nos muitos pedaços de uma guerra

que não deveria ter acontecido.

Tão bárbara como todas as guerras,

sempre inconscientes

nos seus próprios mortos.

Sobretudo, no dia seguinte

ao fim da guerra,

nessa ilusão de tratados,

a que chamam paz.

A manga que cai da árvore,

os jacarés da barra do Kwanza

a terra vermelha, o embondeiro,

nesta terra de tórridas saudades,

e o recanto mais recôndito

de todos os recontros.

Verão de Angola sabe a sumo de papaia,

em hora de pequeno almoço.

*José Adelino Maltez*

*(Cientista político; poeta português – poema retirado da obra “Sobre o tempo que passa”)

O que vocês não sabem e nem imaginam

2011-02-07T16:05:00.005Z

"Ritual"

(Tela de Lívio de Morais, daqui)

O que vocês não sabem e nem imaginam*

Vocês não sabem

mas todas as manhãs me preparo

para ser, de novo, aquele homem.
Arrumo as aflições, as carências,
as poucas alegrias do que ainda sou capaz de rir,
o vinagre para as mágoas
e o cansaço que usarei
mais para o fim da tarde.

À hora do costume,
estou no meu respeitoso emprego:
o de Secretário de Informação e de Relações Públicas.
Aturo pacientemente os colegas,
felizes em seus ostentosos cargos,
em suas mesas repletas de ofícios,
os ares importantes dos chefes
meticulosamente empacotados em seus fatos,
a lenta e indiferente preguiça do tempo.

Todas as manhãs tudo se repete.
O poeta Eduardo White se despede de mim
à porta de casa,
agradece-me o esforço que é mantê-lo
alimentado, vestido e bebido
(ele sem mover palha)
me lembra o pão que devo trazer,
os rebuçados para prender o Sandro,
o sorriso luzidio e feliz para a Olga,
e alguma disposição da que me reste
para os amigos que, mais logo,
possam eventualmente aparecer.

Depois, ao fim da tarde,
já com as obrigações cumpridas,
rumo a casa.
À porta me esperam
a mulher, o filho e o poeta.
A todos cumprimento de igual modo.
Um largo sorriso no rosto,
um expresso cansaço nos olhos,
para que de mim se apiedem
e se esmerem no respeito,
e aquele costumeiro morro de fome.

Então à mesa, religiosamente comemos os quatro
o jantar de três
(que o poeta inconsta
na ficha do agregado).

Fingidamente satisfeito ensaio
um largo bocejo
e do homem me dispo.
Chamo pela Olga para que o pendure,
junto ao resto da roupa,
com aquele jeito que só ela tem
de o encabidar sem o amarrotar.

O poeta, visto-o depois
e é com ele que amo
escrevo versos
e faço filhos

*Eduardo White*

*(poeta moçambicano)

Contratados

2011-02-07T15:50:00.007Z

"Contratados"

(Bailundos contratados para a exploração do café, em Quitexe; foto retirada daqui)

Contratados*

Longa fila de carregadores

domina a estrada

com os passos rápidos

Sobre o dorso

levam pesadas cargas

Vão

olhares longínquos

corações medrosos

braços fortes

sorrisos profundos como águas profundas

Largos meses os separam dos seus

e vão cheios de saudades

e de receio

mas cantam

Fatigados

esgotados de trabalhos

mas cantam

Cheios de injustiças

calados no imo das suas almas

e cantam

Com gritos de protesto

mergulhados nas lágrimas do coração

e cantam

Lá vão

perdem-se na distância

na distância se perdem os seus cantos tristes

Ah!

eles cantam...

*Agostinho Neto*

*(poeta e político angolano (1922-1979); retirado da obra Sagrada Esperança)

Canção para Luanda

2011-01-25T17:36:00.006Z

(Praça do Baleizão, Luanda, foto Elcalmeida, 2009)

Canção por Luanda*

A pergunta no ar

no mar

na boca de todos nos:

- Luanda onde está?

Silêncio nas ruas
Silêncio nas bocas
Silêncio nos olhos
- Xeh
mana Rosa peixeira
responde?

- Mano
Não pode responder
tem de vender
correr a cidade
se quer comer!

“Olá almoço, olá almoçoeee
matona calapau
ji ferrera ji ferrereee”

- E você
mana Maria quintandeira
vendendo maboques
os seios-maboque
gritando, saltando
os pes percorrendo
caminhos vermelhos
de todos os dias?
“maboque, m´boquinha boa
doce docinha”

- Mano
não pode responder
o tempo épequeno
para vender!

Zefa mulata
o corpo vendido
baton nos lábios
os brincos de lata
sorri
abrindo o seu corpo
- seu corpo cubata!
Seu corpo vendido
viajado
de noite e de dia.
- Luanda onde está?

Mana Zefa mulata
o corpo cubata
os brincos de lata
vai-se deitar
com quem lhe pagar
- precisa comer!

- Mano dos jornais
Luanda onde está?
As casa antigas
o barro vermelho
as nossas cantigas
tractor derrubou?

Meninos das ruas
cacambulas
quigosas
brincadeiras minhas e tuas
asfalto matou?

- Manos
Rosa peixeira
quitandeira Maria
voce também
Zefa mulata
dos brincos de lata

- Luanda onde está?

Sorrindo
as quindas no chão
laranjas e peixe
maboque docinho
a esperança nos olhos
a certeza nas mãos
mana Rosa peixeira
quitandeira Maria
Zefa mulata
- os panos pintados
garridos, caidos
mostraram o coração:

- Luanda está aqui!

*Luandino Vieira*

*(escritor angolano - minha homenagem pelos 435 anos que Luanda hoje comemora)

Ano VI - Há tempo…

2011-01-14T15:44:00.006Z

“Tempo”

(Óleo sobre tela, Alexandre Segrégio, 1993, daqui)

Há tempo…*

Há tempo para dizer ao tempo

que é tempo do Mundo melhorar…

Há tempo para dizer ao tempo

que é tempo de as chuvas amainar…

Há tempo para dizer ao tempo

que é tempo das criaturas sentir…

Há tempo para dizer ao tempo

que é tempo das árvores florir…

Há tempo para dizer ao tempo

que é tempo das savanas ondular…

Há tempo para dizer ao tempo

que é tempo das montanhas assentar…

Há tempo para dizer ao tempo

que é tempo dos rios serpentear…

Há tempo para dizer ao tempo

que é tempo dos Homens saber mudar…

Há tempo para dizer ao tempo

que é tempo do Mundo tremer, parar…

Então…

é tempo de vermos as chuvas parar,

as árvores brotar,

os pássaros nidificar.

as montanhas assentar,

as savanas ondulando,

os rios deslizando,

as criaturas dançando,

os Homens parar, parar os Musseques,

o Mundo brilhando

como bolinha colorida nas mãos dum muleque.

Então…

há tempo para dizer ao tempo

que o tempo não é uma simples e aguda lança,

mas que é tempo do tempo deixar de ser trampa!

*Lobitino Almeida N’gola*

*(14/Jan./2011)

Só Alguns sentem e Poucos Compreendem!...

2011-01-14T15:34:00.005Z

“Fonte da Vida”

(Óleo sobre tela, Alexandre Segrégio, 1994, daqui)

Só Alguns sentem e Poucos Compreendem!*

A Nossa dor

A dor de ser excluído

De não sentar a mesma mesa com os negros e brancos

Assimilados da alta sociedade

A dor de desejar e não possuir

De sonhar

Não alcançar e diluir…

Este cansaço incansável

Esta dor que eu trago no peito

É demais!

Não aguento

Só alguns sentem e poucos compreendem

A negritude da alma do meu musseque

O grito nostálgico de aflição

Da pobre mãe quando seu monami

Parte de cólera para eternidade nos seus braços

Meus irmãos,

Minhas irmãs

Minhas mães

Das mais diversas cores e espécies

Espalhadas pelo mundo

Tal como Nguxi,

Também sinto a vossa dor...

Só alguns sentem e poucos compreendem

*Sandro Feijó*

^*(Poeta Universal; poeta angolano, 10 Janeiro 2011)

Conto da vida real 12: Mangueira, a minha árvore natalícia

2010-12-29T16:30:00.012Z

"Mangueira"

(Desenho de Eduardo Albini, daqui)

Depois de ler o poema “Minha Árvore de Natal” recordei-me que também eu, quando kandengue tinha uma árvore que muito bem poderia ser igualmente a minha grande Uti de Natal.

Assentada, provavelmente pelas mãos hábeis do Destino, no meio do meu bairro, uma frondosa e magnífica árvore era a testemunha muda das nossas brincadeiras darias e, principalmente, das oviteke brincadeiras natalícias.

Ao contrário da Europa, em África, pelo menos no meu bairro e na minha cidade as prendas, quase sempre pobres mas eram as nossas, eram abertas na manhã do dia de Natal.

Era ver os kandengues da minha idade à volta do seu tronco e sob a enorme copa da árvore, brincar com os carros de lata – por vezes e quase sempre feitos a partir de latas de azeite e de leite em pó –, ou rodar os brilhantes aros de pneus de bicicletas arrastados por arames ou paus, ou fazer saltar as bolas coloridas que algum lá recebia e já não havia árvore que nos impedisse de jogar futebol de rua, esquecendo, por momentos, a habitual bola de trapos.

Às vezes um ou outro lá recebia uma pistola e era vermos a brincar ao okukwata-kwata ou aos polícias e bandidos. Ou, ainda, alguns de nós lá éramos mais felizardos e recebíamos pequenos carritos com que fazíamos pistas para corridas à volta da nossa uti. A mesma árvore que nos oferecia as suas salientes raízes para nos sentarmos e lermos algum livro que nos aparecia.

E quando nos cansávamos havia sempre um mais afoito que subia à árvore e apanhava os seus belos, matizados e suculentos frutos que pendiam como bolas coloridas de uma qualquer árvore de Natal.

Ou quando havia problemas a resolver os Mais Velhos, os seculos, se reuniam em njango, sob ela, para discutir e resolver as makas que surgiam.

Aka, como tenho saudades do tempo em que era kandengue e brincava à volta e sob a copa da nossa mangueira ouvindo o belíssimo trinado dos olonjila!

Aka, como tenho saudades da minha mangueira e ela ainda permanece, em pé, imponente, no largo do bairro, como uma sentinela sempre pronta a testemunhar, mudamente, a vida de todos!

Glossário:
Aka – interjeição (por vezes de admiração)
Kandengue - criança
Makas – problemas
Njango – redondel onde se fazem reuniões importantes
Okukwata-kwata – agarrar (agarra-agarra)
Olonjila(onjila, singular) – pássaros
Oviteke (ochiteke, singular) – matutinos, crepúsculos
Seculos – Kotas, Mais Velhos
Uti – Árvore

*Usil Eyala Tibolo*
*(heterónimo de um poeta e contista angolano; feito em Dezembro de 2010)

Imagem de velhos tempos

2010-12-29T16:12:00.009Z

"Sem título"
(Tela de Toia Neuparth, espólio da Casa de Angola, Lisboa)

Imagem de Velhos Tempos !...*

De meus tempos de criança
eu tenho muita saudade
e a minha mais tenra idade
guardo sempre na lembrança

Lembrança que me acompanha
pelas sendas do caminho;
eu jamais sigo sozinho
por mata, rio ou montanha.

nas retinas dos meus olhos
tenho imagens sem abrolhos,
brilantes de luz e paz...

São imagens que carrego
de tempos que não renego,
meus tempos de nunca mais...!

*Gotas de Cristal*
*(pseudónimo de Sónia Maria Ditzel Martelo, poetisa brasileira; poema publicado na II Antologia de poetas lusófonos)

A minha Árvore de Natal

2010-12-18T11:19:00.009Z

“Imbondeiro natalício”

(Montagem de Elcalmeida)

A minha Árvore de Natal*

Frondente,

arrogante,

pançuda

e baluarte

copa larga,

disforme

seus frutos pendidos

quais bolas natalícias

assim é a minha árvore.

Todos os anos

frente um sol ardente

é minha testemunha

vê o meu presente.

Todos os anos

neste dia natalício

o ritual é o mesmo

abro o presente

um livro,

sempre um livro,

e nas estirpes notáveis

assento,

debulho-o

desfruo-o

calma e tranquilamente.

É a minha árvore de Natal

larga,

enorme,

disforme

me acolhe;

múcua são os frutos

quais ornatos natalícios

pendurados

invariavelmente acastanhados!

É a minha árvore de Natal

é o Imbondeiro!

*Lobitino Almeida N´gola*
*(Dezembro 2010)

Queria Eu

2010-11-26T16:45:00.005Z

“Mulheres de Angola”

(Desenho de Neves e Sousa)

Queria Eu*

Pintar uma carta bandida

Que namorasse loucamente

Teus sentimentos

Oferecer – te a fresca

Quissângua da Mamãe Téu

E numa noite inocente

Mostrar-te as maravilhas deste

Belo céu…

Descompassadamente

Andar de mãos dadas

Contigo na calçada

E em tempos de pranto

Ser o alento

Para a sua alma

Amargurada

Dar-te um beijo fingido

Ser a alcoolemia

E embriagar teu coração de amor

Para que me pudesses

Amar perdidamente

E jamais! Te esquecerias:

Do meu beijo arrepiante

Do meu toque tocante

Do meu choque chocante

Ser o Destino

Que não pudesses fugir

O sentimento ardente

Frustrante que te

Fizesse rugir

Queria eu

Óóóóó

Mas sei que nada sou

Simplesmente

Um poeta

Que pinta o poema

Por meio da caneta....

*Sandro Feijó*

^*(Poeta Universal; poeta angolano, Novembro 2010)

Deixem-me chorar enquanto ouço Angola

2010-11-01T19:52:00.005Z

(Tocadora de marimba)

(Fotografia retirada daqui)

Deixem-me chorar enquanto ouço Angola*

Deixem-me chorar baixinho

enquanto ouço Teta Lando,

deixem-me ser adulto e criança

na saudade que anda devagarinho

quando parado vou andando

nesta dor de tanta esperança.

Deixem-me chorar baixinho

enquanto ouço Elias Dia Kimuezo,

deixem-me sonhar mais um dia

olhando o horizonte mesquinho

de um sofrimento bem coeso

aliviado apenas por uma poesia.

Deixem-me chorar baixinho

enquanto ouço Carlos Lamartine

entrar numa alma despedaçada,

como se fosse um passarinho

que, como eu, também não atine

com a mangueira estilhaçada.

Deixem-me chorar baixinho

enquanto ouço Rui Mingas

nas ruas da minha memória,

esburacada pela falta de carinho

que anoitece enquanto gingas

numa saudade carente de história.

Deixem-me chorar baixinho

enquanto ouço o Paulo Flores

cantar um semba de verdade.

Deixe-me chorar bem pertinho

de todos os grandes amores

que hoje apenas são saudade.

*Orlando Castro*

*(Jornalista, poeta e contista angolano-português; poema inicialmente publicado aqui)

Chuva

2010-04-04T13:12:00.008+01:00

“Blenheim Oak I”

(Tela em óleo de Francis Hamel)

Chuva*

Tenha piedade

De nós

Caía com carinho

Ouça minha voz

Não destrua

O meu bairro de lata

Regue os nossos campos

Mas não mate

A nossa pura verdura

Tenha piedade de nós

Caía com carinho

Ouça a minha voz

Não deixe

A minha rua alagada

Você diz que nos ama

Mas no fundo

Não ama nada

Traga

Mais saúde

Mais Kumbú

Mais amor

Isto é o que queremos.

*Sandro Feijó*

^*(Poeta Universal; poeta angolano, Abril 2010)

Meu Moçambique

2010-03-30T11:09:00.005+01:00

“Sem Título”

(Téc.acrilíco s/papel de Ilídio Candja, 2008; daqui)

Meu Moçambique*

Minha África suburbana.

Eu sei-me Moçambique,

cisterna no pecúlio dos deuses.

Um Zambeze inteiro escala a língua

escorre-me pelas pernas

ramifica nos canhoneiros,

laça os peixes inquietos nas sementes

engolfa-se nos mpipis bêbados nas timbilas.

Eu sei-me Moçambique,

no cume das árvores, na sede incontinente

da minha falange, do Rovuma ao Incomati,

no xigubo terrestre dos pés descalços

e em todos os tambores que surdem

das mãos coloridas nos braços em chaga.

*Tania Tome*

*(poetisa e cantora moçambicana; poema retirado do Showesia)

O Aroma

2010-03-30T11:03:00.006+01:00

“Sem título”

(Ilustração de Manuela Pontes retirado do livro "Seios Ilhéus")

O Aroma*

O aroma sabe a zigue-zague

Os sentidos aguardam o silêncio.

Inspira-se um gesto

Os lábios acariciam ao de leve

A porcelana fina de café.

Sorve-se com divina lentidão

Como a seiva libertada de tantos seios da Ilha.

Sem dúvida… é de São Tomé.

*António Bondoso*

*(poeta santomese; do livro “Seios Ilhéus”)

Poema Vivo

2010-03-30T10:28:00.007+01:00

“Sweet Temptations”

(Tela de Irene Sheri, pintora ucraniana)

Poema Vivo*

Queda-se o corpo neste poema
Uma entrega, entrega-se toda
com um desígnio imenso da semente na flor
despindo os versos um a um no centro deste poema

E onde o som nasce, cresce uma palavra devorando lentamente
as metáforas num gesto iniciado de luz e vida
Existe um tortuoso labirinto por entre as sílabas cheio de lustre
por onde brotam os rios e os lábios no mesmo momento de partida

Amá-las bem depressa, bem devagarinho deve ser o caminho
E a pontuação se eleva na subtileza dos versos,
da métrica, da rima, no âmago do silêncio
E há um desejo insano de desfigurar a branca página,
Com cor do olhar que percorre intenso para o outro lado do espelho
onde o mundo acontece sua estrela bailante

E dentro das palavras há melodia,
dependurando-se sobre as arestas do verso
e dançando os murmúrios constantes do voo das aves

E o poema ganha rosto:
uma árvore cheia de cabelos ao vento como teias da aranha,
onde nos pés das raízes habitam os sarcófagos diversos no húmus da loucura
E onde as mãos de asas são janelas,
por onde as pupilas escancaram o mundo entre os dedos

*Tania Tome*

*(poetisa e cantora moçambicana; poema retirado do Showesia)

Teias da memória

2010-03-21T00:23:00.004Z

"Olhos brancos de farinha de milho"

(Óleo sobre Tela de Bertina Lopes "Mama B.", 1965; daqui)

Teias da Memória*

Na baça melancolia do tecto

bilros de teia bordam solidão

enquanto meigos sussurros de sombra

no brilhante mutismo do espelho

recitam estrofes de poeira.

*Noémia de Sousa*

*(Poetisa moçambicana (1928-2002); daqui)

Desejos

2010-03-21T00:22:00.005Z

"Três Filósofos"

(Acrílico sobre Tela de Jayr Peny; daqui)

Desejos*

Queria ser um poema lindo

cheirando a terra

com sabor a cana

Queria ver morrer assassinado

um tempo de luto

de homens indignos

Queria desabrochar

— flor rubra —

do chão fecundado da terra

ver raiar a aurora transparente

ser r´beira d´julion

em tempo de são João

nos anos de fartura d´espiga d´midje

E ser

riso

flor

fragrante

em cânticos na manhã renovada

*Vera Duarte*

*(Poetisa cabo-verdiana; daqui)

Antes de Partir

2010-03-21T00:21:00.006Z

"Sem Título"

(Tela de Lícínio Saraiva; daqui)

Antes de Partir*

Antes de partir

Encherei os meus olhos, a inha memória

Do verde (verde, verde!) do meu País

Para que quando tomado pela saudade

Verde seja a esperança

Do regresso breve

Antes de partir

Encherei os meus ouvidos, a minha memória

Do palpitar que esmorece, enquanto a noite

Cresce sobre a cidade e no campo

Feito o silêncio dos homens e dos rádis...

*Carlos Schwarz*

*(Poeta e músico Bissau-guineense (1949-1977; daqui)

Roça

2010-03-21T00:20:00.010Z

"Pico Cão Grande"

(Visto da Roça de Porto Alegre; daqui)

Roça*

A noite sangra

no mato,

ferida por uma aguda lança

de cólera.

A madrugada sangra

de outro modo:

é o sino da alvorada

que desperta o terreiro.

E o feito que começa

a destinar as tarefas

para mais um dia de trabalho.

A manhã sangra ainda:

salsas a bananeira

com um machim de prata;

capinas o mato

com um machim de raiva;

abres o coco

com um machim de esperança;

cortas o cacho de andim

corn um machim de certeza.

E à tarde regressas

a senzala;

a noite esculpe

os seus lábios frios

na tua pele

E sonhas na distância

uma vida mais livre,

que o teu gesto

há-de realizar.

*Manuela Margarido*

*(Poetisa santomenses (1925-2007); daqui)

Não Mais Sob a Árvore de Bô

2010-03-21T00:19:00.004Z

"Lagoa de Maubara, Timor-Leste"

(Foto reproduzida daqui)

Não Mais Sob a Árvore de Bô*

Não mais a pureza de Ramahyana

o incenso e o sândalo

os pés nus nas pedras do templo

enquanto eles comerem na minha mesa

na velha casa de Dili

não mais me sentarei sob a árvore de Bô

*Jorge Lauten*

*(Poeta timorense)

Mar e Lua

2010-03-21T00:18:00.009Z

"Mar de Lua-cheia"

(Tela de Manuel Figueiredo; daqui)

Mar e Lua*

Amaram o amor urgente

As bocas salgadas pela maresia

As costas lanhadas pela tempestade

Naquela cidade

Distante do mar

Amaram o amor serenado

Das noturnas praias

Levantavam as saias

E se enluaravam de felicidade

Naquela cidade

Que não tem luar

Amavam o amor proibido

Pois hoje é sabido

Todo mundo conta

Que uma andava tonta

Grávida de lua

E outra andava nua

Ávida de mar

E foram ficando marcadas

Ouvindo risadas, sentindo arrepios

Olhando pro rio tão cheio de lua

E que continua

Correndo pro mar

E foram correnteza abaixo

Rolando no leito

Engolindo água

Boiando com as algas

Arrastando folhas

Carregando flores

E a se desmanchar

E foram virando peixes

Virando conchas

Virando seixos

Virando areia

Prateada areia

Com lua cheia

E à beira-mar

*Chico Buarque de Holanda*

*(Poeta e cantor brasileiro, retirado daqui)

Nós Somos

2010-03-21T00:17:00.006Z

"Marrabenta Jaz Som do Povo"

(Tela do moçambicano Ilídio Candja; daqui)

Nós Somos*

O Começar

De uma nova caminhada

A força para erguer

Esta terra

Ainda a certeza

Nesta incerteza

O Firme fundamento das

Coisas que não se vêem

E a certeza das coisas

Que se esperam

A juventude.

*Sandro Feijó*

*(Poeta Universal; poeta angolano, Março de 2010)

Aos mesmos

2010-03-21T00:16:00.001Z

"Simplicidade?"

(Tela de Ana Saborida; daqui)

Aos mesmos*

De insípida sessão no inútil dia

Juntou-se do Parnaso a galegage;

Em frase hirsuta, em gótica linguage,

Belmiro um ditirambo principia.

Taful que o português não lhe entendia,

Nem ao resto da cómica salsage,

Saca o soneto que lhe fez Bocage,

E conheceu-se nele a Academia.

Dos sócios o pior silvou qual cobra,

Desatou-se em trovões, desfez-se em raios,

Dando ao triste Bocage o que lhe sobra.

Fez na calúnia vil cruéis ensaios,

E jaz com grandes créditos a obra

Entre mãos de marujos e lacaios.

*Manuel Maria B. du Bocage*

*(Poeta português do século XVIII (1765-1805); retirado daqui)

250 - Mudo

2010-03-21T00:15:00.005Z

"Pescador"

(Foto de Lobitanga)

Mudo*

A sombra da razão que não existe,

O rosto da incerteza que em mim ficou

É o grito mudo e nulo

Desta minha gente

Que tanta lágrima chorou.

*Niki Menezes*

*(poetisa e jornalista angolana; pseudónimo de Eunice Carla M. de Menezes; poema do livro “Entre a sombra e o corpo”, 2008 )

Responda

2010-03-11T11:51:00.006Z

“Reflexos e reflexões...”

(Foto de Sueli Suzigan, 2001)

Responda*

Porque é que eu sou

O que você mais

Odeia num homem!?

Porque é que eu sou

Simplesmente uma gota

No seu oceano!?

Porque é que você

Me Despreza

Depois me deseja

E acaba deixando-me

Confundido!?

Porque choro

Pelo seu amor

Se você nem mesmo

Valoriza as minhas lágrimas!?

Porquê!?

Não importa

O que dirás

Responda simplesmente.

Porque é que você

Prefere ser usada

Do que amada

Palanca!?

Porque é que eu

Amo-te

E só você não vê!?

És tão cega assim!?

Não importa

O que dirás

Responda simplesmente…

Porque desconheces

O amor

E dilaceras

O meu muxima de tanta dor

Porquê!?

Não importa

O que dirás

Responda simplesmente.

*Sandro Feijó*

*(Poeta Universal; poeta angolano)

Ilha nua

2010-03-09T16:46:00.007Z

"Profundidade - s/título"

(Foto de Carlo Porcedda, para a Navetur)

Ilha nua*

Coqueiros e palmares da Terra Natal

Mar azul das ilhas perdidas na conjuntura dos séculos

Vegetação densa no horizonte imenso dos nossos sonhos.

Verdura, oceano, calor tropical

Gritando a sede imensa do salgado mar

No deserto paradoxal das praias humanas

Sedentas de espaço e de vida

Nos cantos amargos do ossobô1

Anunciando o cair das chuvas

Varrendo de rijo a terra calcinada

Saturada do calor ardente

Mas faminta da irradiação humana

Ilhas paradoxais do Sul do Sará

Os desertos humanos clamam

Na floresta virgem

Dos teus destinos sem planuras...

*Alda Espírito Santo*

*(Poetisa santomense (1926.2010); da obra “É nosso o solo sagrado da terra”; 1978)

É Preciso

2010-03-04T13:22:00.017Z

“O verde pede paz”

(Pintura a óleo de Mário Célio)

É Preciso*

Chorar para descarregar

Os fardos pesados da alma

Amar-nos uns aos outros

Independentemente da riqueza

Cor

Raça

Língua

Religião ou partido político

Servir a nação

Sem segundo interesses pessoais

Evitar a guerra

E fabricar a paz

Que os sonhos estejam

Distantes como o mar

Para que possamos lutar

Pela sua conquista

Preservamos

A nossa identidade cultural

Como cidadãos do mundo

Que mudemos a mentalidade

As atitudes e cultivemos

O espírito auto-crítico

Que se dê oportunidade

A quem nunca teve

Que se valorize

O que é nacional

Porque é autêntico

Que se cultive o espírito

De união e ajuda mútua

Morrer e não perder a vida

Valoriza a vida

Porque é um recurso não renovável!

*Sandro Feijó*

*(Nova poesia angolana num Poeta Universal; Março de 2010)

Pôr-do-sol

2010-02-05T17:16:00.007Z

“Pôr-do-Sol na Ilha de Luanda, Angola”

(Foto de Elcalmeida, Maio 2009)

Pôr-do-sol*

Fantasmas de gás

Vermelho púrpura

Movendo-se lentamente

Entre a selva

De cimento armado

Talvez fantasias

De pôr-do-sol

Se perdendo

Na encruzilhada

Do dia e da noite

Apelando a um anoitecer

De afazeres vadios

*Filipe Zau*

*(poeta e investigador angolano; poema do livro “Encanto do mar que eu canto”)

O belo

2010-02-05T17:15:00.007Z

“Pretty Girl”

(Tela de Irene Sheri, pintora ucraniana)

O belo*

O belo

não será

o elo

num dos pontos

do círculo

signo

de divino

poder

o ritmo

das palavras

amalgamadas

no ser

*António Gonçalves*

*(poeta angolano; poema de 3.11.1993, retirado da “Antologia Poética: Buscando o Homem”)

Bom Ano de 2010

2010-01-05T17:12:00.007Z

"Flamingo, um símbolo cultural da cidade do Lobito; à entrada da Caponte"

Com votos que o Ano ora entrado seja, no mínimo, tão bom como o que findou - nos tempos que correm começa a ser um optimismo demasiado elevado querer melhor - o Malambas, nesta altura que entra no seu sexto ano de vida, deseja muita cultura e muito boa escrita portuguesa para 2010!

Água

2009-12-16T15:42:00.007Z

"Sede D’ Alma"
(Tela de Naná Almeida; da exposição de artistas

angolanos em Lisboa, “Arte da Paz III”, Abril de 2009)

Água*

Água!

abriu a torneira
nem um fio

foi ao riacho
sem uma gota

abriu um poço
nem um lençol

olhou p’ro céu
além despossuído

fechou-se em si
bem desidratado

Ááááguaaaaa…
Ááááguaaaaa…aaa…aa…a…
Nesse dia o homem morreu!

*Roderick Nehone*
*(pseudónimo de Frederico Santos e Silva Cardoso; poema datado de 26.5.1983 e incluído no livro “Génese” ,galardoado, em 1996, com o prémio António Jacinto)

Regressei aos teus braços

2009-11-30T22:01:00.006Z

"Noiva Rica Muíla"
(Tela de Toia Neuparth)

Regressei aos teus braços*

Oh querida terra mãe!
A tristeza podes apagar.
Regressei aos teus braços,
que provam a força dos nossos laços
aos homens que os tentaram quebrar.
Na companhia de Deus te revi
e só Ele sabe como te senti.
Ao chegar, logo estendeste a mão.
Aí começou a minha emoção,
que se apoderou de mim
entrelaçada no teu calor sem fim.
Fui até à Huíla.
A sua vila visitei.
Aí, senti a sua gente tranquila,
onde me reencontrei.
Os espíritos antepassados me falaram
porque a minha alma encontraram.
Com deus os revi assim,
para os recordar no tempo sem fim!

*Jorge Rodrigues de Caluquembe*
*(Geógrafo, ensaísta e romancista angolano; poema extraído do romance «Chicoronho» apresentado a 27 de Novembro de 2009, na Casa de Angola, Lisboa)

Ó África Pátria Do Mundo

2009-10-20T11:01:00.006+01:00

"Dibujo"
(Desenho de João Craveirinha, Brasília, 2009)

Ó África Pátria Do Mundo*

Ó África Pátria do Mundo
Enquanto te espreguiças
Numa letargia sem fim
O Mundo lá fora implacável
Prossegue
Na senda auto-destrutiva
Do Planeta e de Ti

Ó África Pátria do Mundo
Teus filhos no poder
O que fazem então?!
Aconchegados nos sofás dos Mercedes
Com whisky e televisão!?
Importados, longe do sertão
(Made in Germany, UK e Japão)
Enquanto seus súbditos minguam
Sem um tostão
Nas sobras dos donativos
Fora de prazo
Sobrevivem
Nas lixeiras do egoísmo
Sem chegarem a viver
Um dia sequer
Circulando como zombies
No supérfluo do luxo no entulho

Ó África Pátria do Mundo
Antigos guerrilheiros comandantes
Combatentes da outra Liberdade
Esquecida democraticamente
Em nome da modernidade
Globalizada nas contas bancárias
E nas propinas recebidas
A troco da penhora do País.

Ó África Pátria do Mundo
Reage
E diz-me que é só um pesadelo
Que amanhã é outro dia
E tu renovada surgirás
Enfeitando tuas crianças
De flores, pão, amor
Livros e solidariedade
“Na mesa da fraternidade”
Como um teu descendente
Na América disse,
Também um dia
Que tinha um sonho!

Ó África Pátria do Mundo…

*João Craveirinha*
*(Poeta, contista e artista plástico moçambicano; feito em Olisipo, 29 Outubro 2008 / Quarta-feira, inicialmente publicado no “Recanto das Letras” e cedido pelo autor)

Presença

2009-09-01T15:33:00.006+01:00

"Mulher Bosquimane e filho"
(Pintura de Toia Neuparth; descaradamente ximunada daqui)

Presença*

E apesar de tudo
ainda sou a mesma!
Livre e esguia,
Filha eterna de quanta rebeldia
Me sagrou.
Mãe-África!
Mãe forte da floresta e do deserto,
ainda sou
a irmã-mulher
de tudo o que em ti vibra,
puro e incerto!

– A dos coqueiros,
de cabeleiras verdes
e corpos arrojados
sobre o azul…
A do dendém
nascendo dos braços das palmeiras…
A do Sol bom, mordendo
o chão das Ingombotas…
A das acácias rubras,
salpicando de sangue as avenidas
longas e floridas…

Sim! Ainda sou a mesma…
– A do amor transbordando
pelos carregadores do cais
suados e confusos,
pelos bairros imundo s e dormentes
(Rua 11… Rua 11…9
pelos negros meninos
de barriga inchada
e olhos fundos…

Sem dores nem alegrias
de tronco nu e corpo musculoso
a raça escreve a prumo,
a força destes dias…

E eu, revendo ainda
e sempre, nela,
aquela,
longa história inconsequente…

Terra!
Minha, eternamente!
Terra das acácias
dos dongos,
dos cólios baloiçando
mansamente… mansamente!...
Terra!
Ainda sou a mesma!
Ainda sou
a que num canto novo,
pura e livre,
me levanto
ao aceno do teu Povo!...

*Alda Lara*

*(poetisa angolana; poema publicado no Jornal de Benguela e transcrito na “Antologia Poética Angolana”, col. Imbondeiro, 1963)

Luanda

2009-09-01T15:31:00.004+01:00

"Entrada do Porto de Luanda e o Largo 4 de Fevereiro"
(Foto Elcalmeida, Maio de 2009)

Luanda*

Gosto dela à noite
a horas esquecidas

Gosto dela quando mais
ninguém anda cá fora
e a sinto toda minha…

O sei corpo grande e negro
é quente e generoso,
e os ruídos no escuro
cães ladrando, carros longe
galos, meninos chorando…
fazem uma sinfonia
morna, calma e tropical
como se fosso o respirar
de alguém que descansa.

É por isso

Que eu gosto de Luanda
a horas esquecidas…

Olho o seu corpo, grande,
o seu corpo negro e generoso
e sinto uma ternura especial

Como se fosse o corpo conhecido
duma amante saciada e adormecida
que se olha com amor e com cansaço
e depois se recorda com saudade.

*Neves e Sousa*
*(poeta e artista plástico angolano nascido em Portugal; poema da obra “Batuque” e transcrito na “Antologia Poética Angolana”, col. Imbondeiro, 1963)

Ser Tigre

2009-06-04T15:14:00.004+01:00

"Mulheres na Praia da Ilha"
(Pintura de Bossa(?); pertence à colecção da Univ. Lusíada de Angola; Luanda)

Ser Tigre*

O tigre ignora a liberdade do salto
é como se uma mola o compelisse a pular.

Entre o cio e a cópula
o tigre não ama.

Ele busca a fêmea
como quem procura comida.

Sem tempo na alma,
é no presente que o tigre existe.

Nenhuma voz lhe fala da morte.
O tigre, já velho, dorme e passa.

Ele é esquivo,
não há mãos que o tomem.

Não soa,
porque não respira.

É menos que embrião
abaixo do ovo,
infra-sémen.

Não tem forma,
é quase nada, parece morto.

Porém existe,
por isso espera.

Epopeia, canção de amor,
epigrama, ode moderna, epitáfio,

Ele será
quando for tempo disso.

*Arménio Vieira*
*(poeta cabo-verdiano, Prémio Camões 2009; poema retirado daqui e publicado inicialmente em "Vozes poéticas da lusofonia", Sintra, 1999)

Foi há 35 anos!

2009-04-25T02:02:00.004+01:00

(paquete Infante D. Henrique)

Foi há 35 anos!*

Há 35 anos convivia num grande ndongo ondulante,
o mar de São Tomé tornava a vista realçada
a rádio BBC convertia-se na voz da revelação
o Retorno mostrava a coibida saciada ambição.
Em Portugal menos de um ano estive;
transviado,
descontente,
desarvorado
e desambientado
xingando vivia.
Menor, aos progenitores obedecia
sempre com a alma algures perdida
nas cálidas paisagens flutuando
lá longe onde sol mais supliciava,
pois sabia que era lá que o meu desígnio estava.

A 19 de Abril, o Tejo o navio viu abalar,
as imbambas no bojo flutuante folgavam;
eu, e outros eus como tais,
detínhamo-nos
ora na coberta,
ora na escotilha,
quais vigias, quais,
o horizonte sondando
quais akongos alertas
o quadrado mais amado de África.
Mas há 35 anos Portugal reformava
e cravos rubros negras armas silenciavam;
tingidos do sangue espargido
abriam o caminho da Liberdade.

Na linha que o Ilhéu das Rolas corta,
o grande ndongo pifou,
assim o grande fumu o verbalizava;
mas o problema era só um
será que continuava
ou a Lisboa o barco voltava?
Na altura, como hoje,
a São Tomé o batel não aportava;
e nas cálidas águas equatorianas
o navio vogou, vogou, vogou
e só três dias depois a Luanda rumou.

A 1 de Maio a bela Kianda
destapada da noite emergia
brilhando numa omere tchitekateka radiosa;
a baía muxiluanda abraçava-nos,
alegremente saudava-nos.
O reprimido desejo de vários meses
transbordava em prazenteiros bramidos,
tuembi ni tuakini;
não estava ainda na minha cidade,
na cidade dos flamingos,
mas estava, enfim, na minha Angola.
O Infante D. Henrique para trás deixei
novo rumo procurava,
o fim da guerra se adivinhava,
um País grande e fraterno poderia emergir;
mas quis o destino, 35 anos depois,
esta curta mukanda escrever
onde tudo se despoletou.
E o Tejo muanza, calmo,
estranhamente calmo,
o segundo retorno espera que realize;
quem sabe, quem sabe,
se sapientemente
com o pescoço espetado qual onduli
tudo não voltará acontecer
como há 35 anos,
num dikamba Maio africano …

Glossário:
ndongo (Kimbundo): canoa de madeira;
imbambas (Mbundo): mercadorias, tralhas:
akongos (Kikongo): caçadores;
fumu (Kimbundo): senhor;
Kianda: Luanda;
omere tchitekateka (Umbundo): ao nascer do dia; aurora; amanhecer;
muxiluanda (Kimbundo): natural da ilha de Luanda;
tuembi ni tuakini (Kimbundo): cantando e dançando;
mukanda (Kimbundo): carta;
muanza (Kimbundo): rio;
onduli (Umbundo): girafa;
dikamba (Kimbundo): amigo.

*Lobitino Almeida N'gola

Lisboa, 24 de Abril de 2009

Pelo Dia Mundial do Livro e dos Direitos de Autor

2009-04-23T17:02:00.006+01:00

A foto (pode na mesma clicar para aumentar) inclui livros que escrevi ou onde dei o meu contributo, além dos inúmeros artigos publicados e dos apontamentos no Pululu:

Ensaios: "Fundamentalismo Islâmico, A Ideologia e o Estado", 2003; "África, Trajectos políticos, Religiosos e Culturais", 2004, ambos publicados pela editora Autonomia 27; (os dois tiveram por base a minha Dissertação para o Mestrado);

Poesia: "II Antologia de Poetas Lusófonos" (podem encontrar-me entre as páginas 152 e 156), da editora Folheto, Edições e Design, 2009;

Prefácios em ensaios: "Alto Hama, crónicas (diz)traídas", de Orlando Castro, edição de Papiro Editora, 2006; e "Dicionário de administração Eleitoral, Organização de Eleições Democráticas, Transparentes e Livres", de Jorge Castelo David, edição do autor, 2008.

Saudades de Angola

2009-03-21T18:43:00.006Z

"Nu ao luar"
(Pintura em pastel de Thó Simões)

Saudades de Angola*

Duas palavras existem
que de tão fortes
quanto poderosas
definição não têm.

E quando cá longe andamos
e as duas desabusadas se associam,
tão penosas se trasladam
em alma expatriada menstrua.

Uma, etérea,
de Saudade se apelida;
outra, qual sublime arte terrena
por Angola assim se clama!

Tudo se define,
e quase tudo se compreende;
se a Saudade é algo que se sente,
Angola é fogo presente sempre ardente!

*Lobitino Almeida N'gola
(Lisboa, 21.Março.2009, pelo Dia Mundial da Poesia)

Punhal na alma... pelas costas

2009-02-27T18:15:00.004Z

"Barco Moliceiro, Turismo na Ria de Aveiro"
(Foto de ©Elcalmeida, Verão de 2008)

Punhal na alma... pelas costas*

Na vida das esquinas
encontrei esquinas
que me apontaram a vida
que, afinal, estava mesmo
ao dobrar da esquina.
Apesar disso chorei
quando senti o punhal
entrar-me pela alma
sem verter uma gota de sangue
porque esse jazia
sonolento num corpo perdido
na madrugada que anoitecia
sem se lembrar da poesia
que nascera décadas antes
nos córregos sinuosos
de uma saudade castigadora
bem mais lancinante
do que o punhal que me feriu
a alma e que, mais uma vez,
foi espetado pelas costas.

*Orlando Castro*
*(jornalista, poeta e contista angolano-português; poema originalmente publicado aqui)

Foi aquém e foi além

2009-02-27T18:05:00.007Z

"Fenda da Tundavala, Huila, Angola"
(Foto de ©Nuno Silva Leal, ‘visitando o Lubango’; daqui)

Foi aquém e foi além*

Aqui, onde quem estou, serei.
Onde meu corpo é sinal de procura,
sinal de um mar para onde vou.
Onde o verso me dará quem sou.
Onde versos e versos me levam ao segredo.

Sim, deixa dizer em segredo deste pedaço de procura,
deste resto de música que, de mais além me dá sinal.
Deixa dizer meu sonho
e seguir o sonho de um mar por cumprir.

Porque, para os outros que me lêem,
não posso dizer tudo quem sou.
Os breves recantos onde me guardo.
Os sinais que me dão segredo.

*José Adelino Maltez*
*(Cientista político; poeta português – poema retirado daqui)

Viagem

2009-01-30T19:17:00.005Z

“Sem título”
(Tela de António Aly Silva, 2002; daqui)

Viagem*

O beijo da quilha
na boca da água
me vai trocando entre céu e mar,
o azul de outro azul,
enquanto
na funda transparência
sinto a vertigem
da minha própria origem
e nem sequer sei
que olhos são os meus
e em que água
se naufraga a minha alma

Se chorasse, agora,
o mar inteiro
me entraria pelos olhos

*Mia Couto*
(Escritor moçambicano; retirado do livro”Poemas Leya” e originalmente publicado na obra “Raiz de Orvalho”)

A alma é como a lavra

2009-01-30T19:12:00.006Z

"A invocação mágica de Alma Welt"
(Óleo sobre tela de Guilherme de Faria, 2007)

A alma é como a lavra*

A alma é como a lavra.
Quando as nossas mãos voltam a desfiar
O milho amarelo de ouro?
Que outras mãos que as nossas semeiam
O medo e o silêncio da morte?
Porquê este frio? Porquê tão longa a noite?
Como se faz o mundo? Quando começa o mundo?

*Maria Alexandre Dáskalos*
*(Poetisa angolana; retirado do livro”Poemas Leya” e originalmente publicado na obra “Jardim das Delícias”, 2003)

Bom 2009 no 4º ano de existência

2008-12-31T16:38:00.005Z

(Luanda despede-se de 2009 no Largo da Independência; foto Sapo.ao/Foto@ANGOP/ Lucas Neto)

O Malambas, o seu autor, e porque não, todos os que aqui têm deixado os seus textos e comentários, desejam a todos os leitores deste blogue que quer ser cultural e defensor da Lusofonia, enquanto veículo de expressão e de união, votos de Bom Ano 2009 e que este 4º ano de existência que entra com o Ano Novo seja um pouco mais profícuo que o que acaba.

Bom Ano de 2009, cheio de muita cultura, muita poesia, muitos textos e acima de tudo livros mais baratos.

Resposta ao Mestre José Craveirinha

2008-12-16T18:48:00.007Z

“Imagem reflectida do eu”
(Tela do angolano Thó Simões)

Resposta ao Mestre José Craveirinha*

Sabe Mestre…
Hoje os peidas gordas
Já não tem cor nem raça
E no entanto a táctica de por K.O.
Essa espécie com um punch
Ao primeiro round
Aumentou consideravelmente
E garanto-te também mestre
Que já existem mais peidas…
Os peidas magras
E os peidas minguadas
De tanta ignorância instalada
Já se confundem
E fundem,
Joe Louis
Com Max Schmelling
E os Skin Head’s, Neonazis emprestados,
Apregoando nacionalismos exacerbados
Fazem vendettas urbanas
Organizando linchamentos surpresa de negros e gays
E os tribunais de tão democráticos
Libertam-nos sob caução ou já com pena suspensa
E no final ficamos todos a perder,
A perder no evoluir
Da regressão, alguma humanidade
E ficamos sem um pingo de vergonha!

*Delmar Maia Gonçalves*
*(poeta moçambicano; poema cedido ao Malambas pelo autor; Lisboa, 10/09/2007)

Dia Mundial na Luta contra o SIDA

2008-12-01T00:56:00.007Z

SIDA*

Somente

......uma dor enorme
Inimaginável

......e desmesurada
Dantesca

......e incompreensível
Ainda anda e persiste
......porque há para quem a Prevenção é ininteligível!

Não façamos de um Dia, um só Dia, mas o primeiro de Todos os Dias!

*Lobitino Almeida N’gola*
*(o meu contributo para o Dia Mundial do Sida)

Resistência

2008-11-04T16:49:00.004Z

"Sem Título"
(Foto “Tonspi; daqui)

Resistência*

Do Negage à Portela
Pérola Quicongo à beira Tejo
Bairro da lata de Areeiro
Musseque dos espoliados em Lisboa

Negra sozinha na noite
Embrenhada no escuro dos escorraçados
Avenida abaixo, calçada arriba
Olhos tristes, paisagem do desconforto

Como quem persegue a luz
Borboleta africana, perseverante
Paciente e desesperada, luta, desarmada
Na garganta um nó
Mas, ainda assim, sorri…
Mostra alvos os olhos
E os dentes…
Da boca carnuda, belíssima…
Negra esbelta, triste
E contente
Só porque está viva
E seduz…

Que linda que ela vai
Anda prenha a negra do Congo
Veio de tão longe parir em Lisboa
Um filho da noite no musseque do Areeiro…

*Luís Urgais*
*(poeta português; da obra “Trinta e três poemas inteiros” cedido à Casa de Angola)

Névoas

2008-09-30T17:50:00.003+01:00

"Quitandeiras"“
(Foto da Etnografia angolana; daqui)

Névoas*

Vão-se os gorjeios em dias
vazios de sons.
Sobre estas calçadas
frias de granito
não há nada que seja
tempo
som
vento
cheiro bom.

Tudo flui! Tudo é nada!
Só a voz longe-longe das quitandeiras
do Lobito
ressoam ao vento-pregão
percorrendo Caponte e Compão:
-Xi fèrreraaa, mariquitaaa...
enchendo o ar da saudade
de tempo-peixe
de tempo-cheiro
condensado em novelos de cacimbo,
névoa, nada e mais nada.

Quitandeiras – vendedouras de peixe ou fruta.
Cacimbo – nevoeiro, tempo da estação seca.

*Namibiano Ferreira*
*(Poeta angolano; gentilmente cedido pelo autor)

Quitandeira

2008-09-30T16:33:00.003+01:00

"Mulheres com farinha de trigo"
(Uma tela a óleo, de Lívio de Morais, representando quitandeiras; daqui)

Quitandeira*

A quitanda.
Muito sol
e a quitandeira à sombra
da mulemba.

- Laranja, minha senhora,
laranjinha boa!

A luz brinca na cidade
o seu quente jogo
de claros e escuros
e a vida brinca
em corações aflitos
o jogo da cabra-cega.

A quitandeira
que vende fruta
vende-se.

- Minha senhora
laranja, laranjinha boa!

Compra laranja doces
compra-me também o amargo
desta tortura
da vida sem vida.

Compra-me a infância do espírito
este botão de rosa
que não abriu
princípio impelido ainda para um início.

Laranja, minha senhora!

Esgotaram-se os sorrisos
com que chorava
eu já não choro.

E aí vão as minhas esperanças
como foi o sangue dos meus filhos
amassado no pó das estradas
enterrado nas roças
e o meu suor
embebido nos fios de algodão
que me cobrem.

Como o esforço foi oferecido
à segurança das máquinas
à beleza das ruas asfaltadas
de prédios de vários andares
à comodidade de senhores ricos
à alegria dispersa por cidades
e eu
me fui confundindo
com os próprios problemas da existência.

Aí vão as laranjas
como eu me ofereci ao álcool
para me anestesiar
e me entreguei às religiões
para me insensibilizar
e me atordoei para viver.

Tudo tenho dado.

Até mesmo a minha dor
e a poesia dos meus seios nus
entreguei-as aos poetas.

Agora vendo-me eu própria.
- Compra laranjas
minha senhora!
Leva-me para as quitandas da Vida
o meu preço é único:
- sangue.

Talvez vendendo-me
eu me possua.

- Compra laranjas!

*Agostinho Neto*
*(poeta e político angolano (1922-1979); retirado da obra Sagrada Esperança)

Picada de marimbondo

2008-08-27T17:33:00.003+01:00

"Elefante solitário"
(Foto de autor angolano desconhecido; retirada da Net;

que o marimbondo não o apoquente...)

Picada de marimbondo*

Junto da mandioqueira
perto do muro de adobe
vi surgir um marimbondo

Vinha zunindo
cazuza!
Vinha zunindo
cazuza!

Era uma tarde em Janeiro
tinha flores nas acácias
tinha abelhas nos jardins
e vento nas casuarinas,
quando vi o marimbondo
vinha voando e zunindo
vinha zunindo e voando!

Cazuza!
Marimbondo
mordeu tua filha no olho!

Cazuza!
Marimbondo
foi branco que inventou...

*Ernesto Lara Filho*

*( poeta angolano – poesia publicada na Antologia de poesia da Casa dos Estudantes do Império - Angola e S. Tomé e Príncipe; retirado daqui)

Pátria Mãe!

2008-08-27T16:43:00.004+01:00

"Vila Bijagó, GB"
(Foto de autor desconhecido; retirada daqui)

Pátria Mãe!*

Tu me viste no ventre
Tu me viste nascer
Crescer me viste
Ressurgir eu te vi
Ressurgir das entranhas coloniais.

Os teus filhos se revoltaram
Irrequietos, se levantaram
Levantaram-se firmes
Firmes numa certeza
Firmes na esperança de vencer.

Pátria Mãe, na árdua caminhada,
A vitória era único destino
A vitória era a Liberdade
A Liberdade é hoje.

Pátria Mãe, tu vives na Memória Nacional
Tu vives na Memória dos Mortos
Que te honraram com suas vidas
E por tua causa foram.

Foram e nunca mais voltarão
Nunca mais ouviremos suas vozes
Nunca mais ouviremos o eco de suas vozes
O eco de suas gargalhadas
Gargalhadas nos labirintos afins.

Nunca mais sentiremos bater o seu coração
Bater de esperança e coragem
Bater de alegria e do dever cumprido
Nunca mais lhes diremos, Camaradas!
Nunca mais contaremos o passado

O passado nos confins de Cubucaré
O passado no coração de Morés
O passado nas masmorras de Tite e afins
O passado nas submarinas da marinha
O passado nas ilhas das galinhas
O passado de reencontro da tua dignidade.

Nunca mais ouviremos a cadência de seus pés
Cadência de seus pés nas colinas de Boé
Nas lalas e matas de Nhacra
Nas matas e lalas de Guilege e Guidage
Nas matas históricas do chão de manjaco
Nunca mais mataremos saudades.

Mas um dever nos deixaram,
De vivificar a tua história heróica
De preservar as tuas conquistas
De defender a tua integridade moral e física
De construir a nação que Amílcar sonhou edificar
De preservar perenemente a tua dignidade.

E assim honrar o sacrifício superior - a morte
A morte dos teus melhores filhos
Que devemos honrar com a acção da cidadania
Honrar a Pátria que Cabral se entregou de corpo e alma
E assim, honrar perenemente a ti, oh Pátria Mãe!

*José Bacar*
*(heterónimo de José Carlos Cocamáro; poeta Bissau-guineense – Julho de 2005; retirado daqui)

Descifrar a dor e o amor

2008-08-27T16:22:00.003+01:00

"Sombras"
(Foto de Luís Costa, Agosto 2008; retirada daqui)

Descifrar a dor e o amor*

Sei que existe o céu, e que há estrelas, nuvens e noite
Sei que há chuva, frio e calor
E que há perfume nas flores. Cores? Não sei, mas sei que há sabor
E sei que há noites, manhãs e dor
Sei que há sorrisos, desencontros, sons e silêncio
Sei até que há degraus, que você sobe, desce, para!
E conheço sua voz.
E que quando suas mãos apalpam meu corpo, sinto medo
Mas quando ouço sua voz… sinto a calmaria dos campos
Alimento minha alma de amor, tolerância e fidelidade…
Mesmo quando estou só.
E lembro que…
Quando amanhece, e o sol brinca de secar o orvalho de meu corpo,
Deito no chão macio, e sorrio, mesmo que só!
Não sei falar com as mesmas palavras que você.
Mas conheço algumas, e as vezes até decifro
E mais ainda, você conhece todas as minhas
Quando estou perto de você , tratada por você …
Meu olhar explica o que sinto no corpo e na alma.
Acho que a dor e o amor se misturam
Sinto minha alma se misturar a sua
Num misto de gratidão e alegria
Que não sei se sou gente ou bicho
Sei apenas que perto de você
Não sinto mais solidão nem dor.

*Lira Vargas*
*(poesia brasileira; retirado daqui)

Durmo sem sonhar

2008-08-27T16:04:00.007+01:00

"The Dream"
(Tela de Henri Rousseau, 1910)

Durmo sem sonhar*

Nasci na África triste, ou triste Africana
Evito encontrar-me, fujo de mim
Durmo sem sonhar
Até os pesadelos me abandonaram
Sonho de olhos abertos e vejo milhares de naus
Multidões nas praias que me perseguem
E escondo-me no que resta da civilização

Tento suavemente sentir a sensação
Da profunda escuridão
Depois das dramáticas batalhas de cada minuto
Para não encurtar a minha vida
Nos muitos anos de guerra
Porque os desígnios da minha existência paradoxal
Nunca serão lembrados

No beiral areal, real lixeira de corpos desumanos
Sou como os palhaços, rio, faço rir
Dentro de mim estou triste
Rio para esconder a minha tristeza
Tenho o direito ancestral de ficar calada
Os dias antecedem a bruma das noites
Negra escuridão dos tempos perdidos,
jamais recuperados
Receio que tenha de partir para longe,
já que aqui não vejo ninguém por perto

Revolução de contínuos descontinuada
Na apanha da bebedeira ficam três dias a dormir.
Alguns não acordam
Era o colonialismo, a seguir vieram os descolonizadores
Depois o neocolonialismo. Que será o que se segue?
África, berço e túmulo da humanidade.

*Gil Gonçalves*
*(um português algures em Angola; retirado daqui)

Aquém

2008-07-15T09:45:00.005+01:00

"Munyau Na Nyoka"

(Pastel, lápis-de-cor e caneta de feltro sobre papel, de Kivuthi Mbuno, 2006)

AQUÉM*

Podia entregar minha voz ao silêncio,
aconchegá-la no ralhar das calemas
calar…
escondê-la na renda fria dos cacimbos
cristalizar…
podia entregá-la à voracidade do tempo
petrificar…

podia prostituir meu corpo,
o templo castrado da Poesia
profanar…
podia… podia esquecer-me de ti… Poesia!
e desta mediocridade poética
que me transborda das vísceras
macilentas da alma…
sempre aquém das cantigas e kissanjes;
sempre aquém de tua voz quente de Povo;
sempre e sempre aquém do teu bafo
terra sangue sagrado que abraço!

*Namibiano Ferreira*
*(poeta angolano, poema inédito; 14/07/2008)

Não são flores

2008-07-10T18:03:00.005+01:00

"Acácias de Benguela"
(Foto de Carlos Pires)

Não são flores*

Não há flor que cante
toda a dor que sinto,
não há fantoche falante
que diga que minto.

É a verdade do nosso sorriso
e as lágrimas do nosso olhar
que ao longe diviso
irem encher o mar.

As flores não são flores
e os cravos não são de sol,
nesta vida só há dores
e flores murchas sem escol.

Na sombra da minha sepultura
sinto que não minto, mas sinto
a morte que nos beija e cura
a ferida que por aqui pinto.

Não são flores de verde pinho
nem sequer cravos encarnados,
são os espinhos do meu caminho
e as cicatrizes de filhos sacrificados.

*Orlando Castro*
*(jornalista, poeta e contista angolano-português;poema originalmente aqui)

Poema Assanhado de Amor

2008-07-10T17:39:00.004+01:00

"Trio"
(Tela a óleo, de Armando Barrios, 1954)

POEMA ASSANHADO de AMOR*

Já sinto
teu cheiro de gata sem coleira,
castidade ou cinto
em "telhado de zinco quente"
se lambendo
se mordiscando
plena de tesura,
ansiedade da espera,
do teu gato, gatão,
muá, je, eu
que ainda não gemeu.

Gato que não dá miado
nem mia rouco,
tão pouco.

Porque não é bem gato
é tigróide no cio
que não lambe prato
só rosna no mato
da sua tigreza
cheia de natureza
amor, sexo e beleza
do beijo rosnado
no corpo amado
se elevando das miudezas
em glória nas alturas
cheios de dia-pasõn
em todas as cordas!

Total transmutatiõne!!

Oitavas no sétimo, kundalini
dedilhadas al dentinho
no violon da amada
neurónios nervudos esticados
no amplexo da entrega
ao domicílio de eros,
com cama sem sutra,
sem regra sem ama!

Pura émotion, agradável.
Amor, fina na mente!

*João Craveirinha*
*( Poeta, contista e artista plástico moçambicano; Nyamesoro Néngue wa (in) Suna (Feiticeiro Perna de Mosquito), Lisboa, 4 Julho 2008)

E hoje é Dia da Criança Africana!

2008-06-16T16:29:00.008+01:00

(Todos queremos que as nossa crianças sejam felizes; assim os deixem...)

E porque hoje é Dia da Criança Africana!*

*“(…) À noite, na sala de visitas, Raquel abriu, curiosa, o canal do seu futuro emprego, TV Estrelas Notícias, para apreciar o seu funcionamento técnico. Apresentaram‑se dois locutores, com cerca trinta anos. Ele. Ela. Ele vestia um fato cinzento, camisa branca e gravata encarnada. O cabelo impecavelmente cortado e a postura do corpo bastante correcta. Ela vestia um casaco escuro sobre uma camisa encarnada. Os cabelos eram negros e compridos. Traziam na cara um brilho rosado e um ar pleno de responsabilidade. Os dedos remexiam levemente quando a fonética denunciavam pequenas falhas.
Ela: «A fome no Sudão. Um drama que já matou mais de sessenta mil pessoas num ano.»
Ele: «Fome é hoje a bandeira do Sudão, assombrado pelo sofrimento das crianças, com índices de desnutrição dramáticas, olhos afundados e cabelos finos sem cor, a pele enrugada como pessoas idosas.»
Ela: «As mães, desidratadas, não conseguem alimentar os filhos. As crianças são verdadeiras migalhas humanas, deitadas na poeira como se fossem nascidas de um mundo de terror.»
Ele: «O gado encontra‑se esquelético sobre fantasmas da morte.»
Ela: «Ao Norte do Mariel Lou, os conflitos continuam com frequência entre dois clãs do Dinka, o Aliek e o Longkpak. As pessoas fogem para sul. Há crianças desaparecidas cujo destino se desconhece.»
Ele: «O economista americano Jeffrey Sachs diz que, com a ajuda dos países ricos, em duas décadas, seria possível erradicar a miséria em todo o mundo. Seguem‑se imagens capazes de ferir a susceptibilidade dos telespectadores.»
As imagens eram silenciosas e horripilantes.
A mulher negra, só pele e osso, desolada, encontrava‑se sentada no chão poeirento. Vestia um pano de chita estampado a cobrir o corpo. Num braço, trazia uma filha cujo olhar de medo expressava o espasmo da fome. No outro braço, trazia o filho esgazeado, a lamber com sofreguidão as lágrimas grossas que lhe caíam pela cara. As crianças embalavam a esperança no fim do conflito, com os trinta e quatro anos de guerra civil. Milhões de mortes. A inércia sem resoluções de entendimento. O Sudão.
Raquel sentia‑se amargurada e triste. Acendeu um cigarro e suspirou. Esmaecida, ergueu‑se, desligou a televisão e dirigiu‑se à cozinha. Arranjou um copo de água com açúcar. Bebeu.
«Que mundo é este em que vivo?», perguntou‑se, aturdida. «Não acredito que este planeta não seja o mais atrasado do Universo! Que esperam os extraterrestres para o invadir e transformá‑lo num deserto igual a Marte? Não habitado!» (…)”

*Ana Paula Castro*
*(romancista angolana-portuguesa; extracto da obra “Sou Jornalista, você é árabe?”, a apresentar dentro de dias; edição da Editorial Novembro)